Há umas décadas atrás
Sem que eu desse conta
Ramificou na minha alma
Um jardim onde proliferavam
Flores do desapego.
Umas flores sem cor
Sem cheiro
Que viviam da falta de luz
Da falta de calor humano
Viviam da frieza dos sentimentos.
Dei por mim a evitar os abraços
Os apertos de mão
Os beijos
Evitava criar laços.
Conheci uma senhora que me marcou por
ser uma pessoa fria.
Fria da cor do gelo.
Parecia que nada a abalaria.
Que não sofria.
Que não sentia.
Só tinha uma preocupação que a
inquietaria
A sua figura.
Os seus lábios vermelhos.
De um vermelho intenso
Contrastando com o incolor da sua vida.
Com a ausência de vermelho do seu
coração.
Decidi voltar a pegar na caneta e fazer
algo que me dá tanto prazer:
Registar estes meus pensamentos desalinhados,
em linhas rectas de raciocínio.
Tentar que façam sentido.
É a primeira vez que escrevo para ti e
isso deixa-me nervosa.
Quase tanto como a primeira vez que te
vi.
Não obstante, o nervosismo funciona como
o motor que acende o rastilho dos sentimentos.
A adrenalina que sinto dentro de mim e
me move a avançar, sem medo.
És um mistério ainda.
Mais que eu.
E isso seduz-me ao invés de me afastar.
Enigmas e lados lunares sempre me
cativaram.
O fácil aborrece-me.
